坠地。 我蹲在陶窑边，看那孩子把最后一块湿泥拍进陶模。他额角沁汗，小臂绷紧如弓弦，十指沾满赭红泥浆，却稳得像握着天地经纬。窑口热浪扑面，映得他瞳孔里跳动两簇金橙火苗。 “先生，青牌第三炉，烧透了。”他声音清亮，带着少年人特有的、未被风霜磨钝的锐气。 我伸手接过那枚尚带余温的陶牌——不过掌心大小，厚如蝉翼，青釉澄澈如初春山涧，釉面却非死寂，细看竟有极淡的游丝纹，似水波暗涌，又似星轨微旋。 “不是青。”我说，将牌托于掌心，迎向刚跃出东山的月牙，“是青中藏蓝。” 话音未落，一滴晨露自檐角垂落，“嗒”地吻上牌面。刹那间，青釉泛起幽蓝涟漪，如寒潭映月，如深空初染——那蓝不刺目，却沉静得令人心颤，仿佛把整片黎明前最幽邃的天幕，都凝进了...