落秋文学

二十一（第2页）

“是，慢性黄疸，一直也好不了。我给他开了百金花和金丝桃，让他吃红萝卜，给他苏打；但这都是暂时起缓解作用的办法——‘安慰剂’；需要更起效的药。虽然你嘲笑医学，但我还是相信你会向我提供更有效的建议。以后再说这个吧。现在我们去喝茶。”

瓦西里·伊万诺维奇迅速地从长凳上一跃而起，哼起了《罗伯特》里的歌：

法则，法则，我们给自己定下法则，

就……就……就是为了快乐生活!

“好有干劲!”巴扎罗夫说，从窗口走开了。

正午时分。连绵不断的白云如薄薄的幔子，挡着似火的艳阳。一片沉寂，唯有村里的公鸡好斗地啼鸣着，每个听到这声音的人，都奇怪地总打盹儿，觉得寂寥；在某棵树顶上有只雏鹞鹰不时发出吱吱哀鸣。阿尔卡季和巴扎罗夫躺在一个小干草垛的荫处，底下铺了两三抱青草，虽然已干得沙沙响，但还散发着清香。

“那棵山杨，”巴扎罗夫道，“让我忆起童年；它长在土坑边，那儿有个烧砖的板棚，我在儿时就深信，那个坑和山杨是种特殊的护身符：在它们旁边我从不厌烦。那时我还不知道，我不厌烦只因为还小。唉，现在我是成年人了，护身符也不灵了。”

“你在这儿生活了多长时间?”阿尔卡季问。

“连着住了约两年，随后我们时来时往。我们过的是一种漂泊的生活，主要在各城市间漫游，搬迁。”

“这宅子很早就有了吧?”

“老早了。还是我外公建的。”

“你外公是做什么的?”

“鬼晓得。仿佛是个准少校吧。在苏沃洛夫手下服过役，老讲穿越阿尔卑斯山脉的故事。也说不准儿是吹牛呢。”

“怪不得你们客厅里挂着苏沃洛夫肖像呢。可我喜欢你们住的这种小宅院，既古老又温暖；还有种特别的气息。”

“长明灯油和草木樨混合的味儿，”巴扎罗夫打着呵欠说，“但这些可爱小宅院里的苍蝇哪……呸!”

“告诉我，”顿了会儿。阿尔卡季又道，“你小时候他们对你要求严不严?”

“你已知道我父母是什么样的人。他们并不严厉。”

“你爱不爱他们，叶夫根尼?”

“爱，阿尔卡季!”

“他们很爱你!”

巴扎罗夫缄默了。“你知道我在想什么吗?”他把双手向脑后一放，又启口道。

“不知道。想什么?”

“我在想：我父母在世上活得非常好!父亲六十岁了，还在到处忙碌张罗，谈着安慰剂，给人治病，对农民慷慨大方。总之，非常快活；我母亲过得也很好：她一天到晚被各种各样的事和唉声叹气塞得满满的，压根儿还想不到自己；而我呢……”

“你怎么呢?”

“我在想：我躺在这干草垛下……占着这块小地方，与无我的或是跟我不相干的空间相比，是多么的渺小啊；我度过的时光，与我出世之前及去世之后的永恒岁月相比，又是如此短暂……就在这个原子里，这个数学的点上，血液在流动，大脑在工作，在盼望着什么……哎，真是岂有此理!无聊透顶!”

“依我说，你讲的这些适用于任何人……”

“说得对，”巴扎罗夫抢过话头，“我想说，他们——我的父母，忙忙碌碌，从不关注自身的微乎其微，并没因此而难过……可我……我只感觉寂寞和愤怒。”

“愤怒?为什么?”

“为什么?什么为什么?你莫非忘了吗?”

“我一切都记得，但我还是觉得你没有愤怒的权利。你不满意，我同意，可……”

“哎!你，我看出来了，阿尔卡季·尼古拉耶维奇，对爱情的理解和其它时髦的年轻人没什么两样：你咕咕、咕咕地唤着小母鸡，但小母鸡真的接近了，你却赶忙溜走!我就不这样。好了，别说这个了。既然没什么帮助，再说就可耻了。”他转身侧躺着，“嗬!这儿有只蚂蚁好棒，拉着只半死的苍蝇。拉，老弟，用劲拉!无论它如何抵抗，你这个动物，有权不承认怜悯心，不像我们这些自我毁灭的人。”

“你怎么这么说，叶夫根尼!你什么时候自我毁灭了?”

巴扎罗夫抬起头。

“只有这是值得我骄傲的。我自己没有毁掉自己，那么一个女人也毁不掉我。阿门!一切都结束了!这事你绝不会再听到我说一个字。”

两个朋友安静地躺了一会儿。

“是的，”巴扎罗夫又说道，“人是奇怪的生物。假如我们从远处、从侧面观看‘父辈们’在这儿过的这种闭塞的生活，会认为：没有什么比这更好的。吃吃喝喝，知道自己的举止是十分正确、十分明智的。其实不然；苦闷、忧郁攫住了你。你想与人交往，哪怕吵吵架，老想和人们打打交道。”

“生活应该这样安排，使它分分秒秒都过得有价值。”阿尔卡季沉思着说。

“谁说的!有意义的事即使是假的，也是美满的，而且没意义的事还可以容忍……但那些无谓的口角，那些闲言碎语……这才糟糕呢。”

“假如一个人不想理睬这些无谓的口角，那它也就不存在了。”

“哼……你讲的是与老生常谈相悖的。”