落秋文学

六年级8（第3页）

等哪天酒精把肝脏烧烂了，或者哪天一觉睡过去再也醒不来了，就这样吧。

过了几天，老汤姆从房间里走出来，穿过走廊，走下楼梯。门口的仆人看见他，犹豫了一下，没有拦，是老里德尔没有再下命令了。

老汤姆走过铁门，走过碎石路，走下山坡。他的步子很慢，但不是喝醉的那种慢，是那种——没力气走快了的慢。他没有回头。

他知道，从今以后，不会再有人来找他了。他被放弃了。不是今天被放弃的，是十几年前，当他跟着那个疯女人走出小汉格顿的那一天，他就已经被放弃了。只是今天，那张纸终于被撕破了。

他恨父母。恨他们不去找他，恨他们让他一个人在那个垃圾堆里待了那么久。但他最恨的还是梅洛普，和自己。恨那个疯女人毁了他，恨自己不够坚定，恨自己逃不出来。

老汤姆选了一条人少的路走。这些年来，他出门已经不再坐马车了。刚开始是父母不让他坐，丢人。

后来他自己也不想坐了，走路，走到酒馆，再走回来。走那段长长的、从山坡到村口的路。也算是一种发泄吧，让自己的身体累到不想再去想那些事。

路两边的树木很密，枝叶交缠在一起，遮住了大半个天空。阳光从树叶的缝隙里漏下来，在地上画出一块一块的碎金。

老汤姆低着头走着，靴子踩在碎石和落叶上，发出沙沙的声响。他的目光落在地上，没有看前面，也没有看两边。他走了十几年这条路了，闭着眼睛都能走。

他的余光扫到了什么东西。路边，灌木丛后面，有一个人影。侧躺着的，蜷缩着，像一只受了伤的动物。

老汤姆的脚步停了。他本来不想停的。这种事他见过——醉汉，流浪汉，被丢在路边的死人。他不想管，不值得管，也管不了。

但他看见了那人的后颈。露在衣领外面的那一小截皮肤，白得像雪，白得像瓷，白得不像这个世上该有的颜色。那白色刺痛了他的眼睛。他不知道自己为什么会被那截后颈刺痛。

他走过去，拨开灌木的枝叶，弯下腰。他伸出手，把那人翻了过来。

一头黑色的长发散落在枯叶和泥土上，像一片泼在污渍上的墨。她的脸白得像瓷，五官精致得不像真人。瓜子脸的轮廓柔而流畅，下颌线收紧，没有一丝多余的弧度。

她的眼睛闭着，睫毛很长，在脸颊上投下两片扇形的阴影。鼻梁高挺，嘴唇是自然的淡粉色，微微抿着，像一朵含苞待放的花。

她的身上穿着一条浅色的裙子，面料在光线下泛着柔润的光泽，虽然沾了些泥土和碎叶，但一看就知道不是普通人穿得起的料子。

老汤姆惊呆了。他活了这么多年，见过不少女人——村里的姑娘，镇上的小姐，那些酒馆里围着他转的女人们。

但他从来没有见过这样的人。他不知道怎么形容，他只觉得，这不像是一个普通的少女。

她躺在地上，黑发散在枯叶上，在这片灰蒙蒙的、杂草丛生的、像被世界遗忘了一样的小路上，像一幅被人不小心遗落在荒郊野外的画。

他的心跳很快。他已经很久很久没有心跳这么快过了。他的脑子里一片空白，那些跟了他十几年的噩梦般的记忆，在这一刻，竟然被压下去了。不是消失了，是被什么东西盖住了。

他不知道这是什么感觉。他只知道，他不能把她丢在这里。

他弯下腰，一只手托住她的肩背，另一只手兜住她的膝弯，把她从地上抱了起来。她很轻，轻得像一只被打湿了翅膀的鸟。

她的头靠在他肩上，黑发散下来，垂在他手臂上，凉凉的，滑滑的。他转过身，抱着她，往回走。

他不去酒馆了。他从来不知道自己还能走得这么快。他低着头，看着怀里那张安静的脸，她的睫毛微微颤了一下，他屏住了呼吸，以为她要醒了。

她没有。他松了一口气，继续往前走。山路崎岖，碎石硌脚，他走得踉踉跄跄，几次差点摔倒，但他没有松手。

他怕一松手，她就会像那些梦一样碎掉。他不知道她是谁，不知道她从哪来，不知道她为什么会倒在这里。他只知道，他不能丢下她。